Xem mẫu
NHƯ KHÔNG HỀ CÓ
Bret Easton Ellis
Chương 8
Tay pha chế bỏ ngoài tai lời con bé nói, trong đầu tôi lởn vởn hình ảnh nó
ngồi chơ vơ trong một căn phòng ở đâu đó trong thành phố, đợi một chiếc
điện thoại đổ chuông. Con bé mập ú gọi tiếp một lon Tab. Ở tầng dưới, nhạc
đã dừng và gã DJ tuyên bố sẽ có một bữa tiệc trên bãi biển dành cho các cô
em váy ngắn tại The Florence Gardens trong hai tuần nữa.
"Tối nay... sôi nổi thật đấy," con bé mập nói với tay pha chế.
"Ở đâu?" tay pha chế hỏi.
Con bé nhìn xuống, thoáng ngượng ngập, sau đó trả tiền nước, khó khăn
lắm tôi mới nghe ra tiếng nó lầm bầm "Đâu đó", rồi nó nhổm dậy, cài lại cái
khuy quần trên cùng, đoạn rời khỏi quán rượu, tối đó, tôi nhận ra mình sẽ
còn ở nhà hai tuần nữa.
Tay bác sĩ tâm thần của tôi bảo rằng gã có một ý tưởng kịch bản phim
mới toanh. Thay vì lắng nghe, tôi gác chân lên thành chiếc ghế da đen to sụ
trong văn phòng sành điệu, châm tiếp một điếu kretek. Thằng cha bắn liên
hồi kỳ trận, cứ nói xong đôi ba câu là lại đưa tay lên vuốt râu và nhìn tôi. Tôi
đeo kính râm thành thử gã không biết chắc liệu tôi có đang nhìn gã không.
Tôi có nhìn. Tay bác sĩ lại nói tiếp, và chẳng bao lâu sau tôi đã không còn
màng đến lời gã nói. Gã ngừng lại và hỏi tôi có thể vui lòng giúp gã viết nó
không. Tôi bảo gã rằng tôi không hứng thú. Gã bác sĩ liền nói gì đó kiểu
như, "Cậu biết đó, Clay, cậu và tôi đã luôn nói về chuyện cậu nên năng động
hơn chứ đừng thụ động quá, và tôi nghĩ sẽ là một ý hay nếu cậu chịu giúp tôi
viết kịch bản này. Chí ít cũng là để điều trị."
Tôi lầm bầm câu gì đó, nhả khói kretek về phía gã và nhìn ra ngoài cửa
sổ.
Tôi đậu xe trước căn hộ mới của Trent ở Westwood, chỉ cách U.C.L.A.
vài khu nhà, nó ở đây mỗi khi phải lên lớp. Rip ra mở cửa vì bây giờ gã bán
hàng cho Trent do Trent bó tay trong vụ tìm Julian.
"Đoán xem có ai ở đây?" Rip hỏi tôi.
"Ai?"
"Đoán đi."
"Ai?"
"Đoán đi."
"Nói đi, Rip."
"Cậu ấy trẻ, cậu ấy giàu, cậu ấy rỗi không, cậu ấy là người Iran," Rip đẩy
tôi vào phòng khách. "Atiff đây."
Atiff, cái thằng tôi chưa gặp kể từ sau khi tốt nghiệp, đang ngồi trên đi
văng, diện giầy mô ca da của Gucci và com lê Ý đắt tiền. Nó là tân sinh viên
bên U.S.C. và lái SL 380 đen.
"A, Clay, khỏe không bạn hiền?" Atiff nhổm dậy khỏi đi văng và bắt tay
tôi.
"Okay. Còn mày?"
"Ôi, khỏe lắm, khỏe lắm. Tao vừa từ Rome về."
Rip rời khỏi phòng khách, vào phòng của Trent bật MTV và vặn to tiếng.
"Trent đâu?" tôi hỏi, thắc mắc không biết quầy rượu ở đằng nào.
"Trong nhà tắm ấy," Atiff nói. "Trông mày bảnh gớm. New Hampshire ra
sao?"
"Cũng được," tôi nói, mỉm cười với thằng bạn cùng phòng Trent là Chris
đang ngồi bên cái bàn trong nhà bếp, nói chuyện điện thoại. Nó mỉm cười
đáp lại, nhổm dậy và bắt đầu bồn chồn đi tới đi lui quanh bếp. Atiff thì
huyên thuyên về các câu lạc bộ ở Venice và chuyện nó đã làm mất một món
đồ hiệu Louis Vuitton ở Florence. Nó châm một điếu thuốc mỏng toẹt của Ý.
"Hai đêm trước tao về đây vì tao nghe nói là sắp vào học. Tao không chắc
chừng nào, nhưng nghe bảo cũng sắp rồi." Nó ngừng lời. "Tối qua mày có đi
dự tiệc của Sandra ở Spago không? Không à? Chả vui lắm."
Tôi gật đầu, ngó sang Chris, nó gác máy và quát lên, "Cứt thật."
"Sao thế?" Atiff hỏi.
"Tao bị mất cái guitar, tao giấu Desoxyn trong dó, tao phải đưa nó cho
người khác."
"Mày làm gì?" tôi hỏi Chris.
"La cà ở U.C.L.A."
"Ghi tên vào các lớp học à?"
"Tao nghĩ thế."
"Nó còn viết cả nhạc nữa," Trent nói, đứng ở cửa, mặc mỗi quần jeans,
đầu ướt rượt, đang lau tóc cho khô. "Chơi vài bài cho tụi nó nghe với."
"Được thôi," Chris nói, nhún vai.
Chris tiến đến bên dàn stereo và đẩy một cái đĩa vào máy. Từ chỗ đang
đứng, tôi có thể trông thấy bồn tắm mát xa đang phả hơi nóng, nước xanh
ngắt, sáng trưng, kế đó là một bộ dụng cụ cử tạ và hai chiếc xe đạp. Tôi ngồi
xuống đi văng nhìn đống tạp chí rải quanh bàn, hai tờ GQ, vài tờ Rolling
Stones, một tờ Playboy, một tờ People có hình bố con Blair, một tờ Stereo
Review và Surfer. Giở tờ Playboy, bắt đầu thấy chóng mặt, nhìn đăm đăm
vào tấm áp phích lồng khung của album "Hotel California," vào dòng chữ
xanh như thôi miên, vào bóng những cây cọ.
Trent kể chuyện ai đó tên Larry không vào được trường điện ảnh. Tiếng
nhạc phát ra từ dàn loa và tôi ráng lắng nghe, trong khi Trent vẫn đang nói
về Larry, còn Rip thì cười như điên trong phòng Trent. "Ý tao là bố nó có cái
loạt phim chó đẻ nằm trong cái tốp mười chết dẫm đó. Nó có hẳn một máy
quay steadicam 1 riêng, thế mà U.S.C. vẫn không thèm nhận nó sao? Chó má
thật."
"Họ không thu nạp thằng đấy vì nó nghiền hàng trắng," Rip nói lớn.
"Chuyện vớ vẩn," Trent nói.
"Mày không biết chuyện đó hả?" Rip cười lớn.
"Anh đang nói chuyện rồ dại gì vậy?"
"Nó xơi hàng sống hẳn hoi nhé," Rip nói, vặn nhỏ tiếng ti vi lại. "Trước
nó cũng bình thường thôi."
"Ôi mẹ kiếp, Rip," tôi vặc lại. "Với anh thế nào là bình thường?"
"Không, ý anh là bình thường thực sự ấy."
"Chó, tao đếch biết là thằng Larry từng bình thường đấy," Atiff nói.
"Chúng mày rặt một đống cứt đái cả," Trent quát với sang phòng ngủ.
"Ôi, Trent, tiên sư nhà mày," Rip hét.
"Câm mẹ mày đi," Trent gào lại, phá ra cười, quay lại phòng ngủ. "Ê, đứa
nào đặt chỗ đằng Morton's thế?"
Bỗng dưng tôi cảm thấy ngờ ngợ, bèn giở một cuốn GQ ra, những khuôn
mặt trên tường phòng mấy đứa em liền hiện về trong đầu tôi. Tiếng nhạc ầm
ĩ, các bài hát nghe như thể do một con bé con hát, còn tiếng trống thì quá sức
ồn ào và dai dẳng. Con bé con hát, "I don't know where to go. I don't know
what to do. I don't know where to go. I don't know what to do. Tell me. Tell
me..."
"Mày đã đặt chỗ chưa?" Trent lại nói to.
"Mày có tí meth 2 nào không?" Chris hét lại với Trent.
"Không," Trent gào. "Đứa nào đặt chỗ rồi?"
"Tao đặt rồi," Rip gào. "Giờ thì câm miệng đi."
"Có đứa nào trong tụi mày có meth không?" Chris hỏi.
"Meth?" Atiff hỏi.
"Nghe đây, tụi tao không có mét miếc gì hết," tôi bảo nó.
Nhạc dừng.
"Chúng mày phải nghe bài kế tiếp mới được," Trent nói, mặc áo sơ mi
vào.
Chris lờ đi, nhấc điện thoại trong bếp. Nó quay số và hỏi ai đó bên đầu
dây kia xem họ có meth không.
Chris ngừng lời và dập máy, mang vẻ mặt của một kẻ bị khước từ.
"Hôm nay có thằng xin ngủ với tao," Rip nói, bước vào phòng khách. "Nó
tìm đến chỗ tao ở Flip và bảo sẽ đưa sáu trăm đô nếu cuối tuần tao đi Laguna
với nó."
"Em chắc anh không phải người duy nhất nó tiếp cận đâu," Trent nói, đi
qua phòng khách và mở cánh cửa dẫn ra bể tắm mát xa. Nó cúi người xuống,
nhúng tay vào nước. "Chris, mày có thuốc lá không?"
"Có, trong phòng tao, chỗ tủ đầu giường ấy," Chris nói, quay một số khác.
nguon tai.lieu . vn
Bret Easton Ellis
Chương 8
Tay pha chế bỏ ngoài tai lời con bé nói, trong đầu tôi lởn vởn hình ảnh nó
ngồi chơ vơ trong một căn phòng ở đâu đó trong thành phố, đợi một chiếc
điện thoại đổ chuông. Con bé mập ú gọi tiếp một lon Tab. Ở tầng dưới, nhạc
đã dừng và gã DJ tuyên bố sẽ có một bữa tiệc trên bãi biển dành cho các cô
em váy ngắn tại The Florence Gardens trong hai tuần nữa.
"Tối nay... sôi nổi thật đấy," con bé mập nói với tay pha chế.
"Ở đâu?" tay pha chế hỏi.
Con bé nhìn xuống, thoáng ngượng ngập, sau đó trả tiền nước, khó khăn
lắm tôi mới nghe ra tiếng nó lầm bầm "Đâu đó", rồi nó nhổm dậy, cài lại cái
khuy quần trên cùng, đoạn rời khỏi quán rượu, tối đó, tôi nhận ra mình sẽ
còn ở nhà hai tuần nữa.
Tay bác sĩ tâm thần của tôi bảo rằng gã có một ý tưởng kịch bản phim
mới toanh. Thay vì lắng nghe, tôi gác chân lên thành chiếc ghế da đen to sụ
trong văn phòng sành điệu, châm tiếp một điếu kretek. Thằng cha bắn liên
hồi kỳ trận, cứ nói xong đôi ba câu là lại đưa tay lên vuốt râu và nhìn tôi. Tôi
đeo kính râm thành thử gã không biết chắc liệu tôi có đang nhìn gã không.
Tôi có nhìn. Tay bác sĩ lại nói tiếp, và chẳng bao lâu sau tôi đã không còn
màng đến lời gã nói. Gã ngừng lại và hỏi tôi có thể vui lòng giúp gã viết nó
không. Tôi bảo gã rằng tôi không hứng thú. Gã bác sĩ liền nói gì đó kiểu
như, "Cậu biết đó, Clay, cậu và tôi đã luôn nói về chuyện cậu nên năng động
hơn chứ đừng thụ động quá, và tôi nghĩ sẽ là một ý hay nếu cậu chịu giúp tôi
viết kịch bản này. Chí ít cũng là để điều trị."
Tôi lầm bầm câu gì đó, nhả khói kretek về phía gã và nhìn ra ngoài cửa
sổ.
Tôi đậu xe trước căn hộ mới của Trent ở Westwood, chỉ cách U.C.L.A.
vài khu nhà, nó ở đây mỗi khi phải lên lớp. Rip ra mở cửa vì bây giờ gã bán
hàng cho Trent do Trent bó tay trong vụ tìm Julian.
"Đoán xem có ai ở đây?" Rip hỏi tôi.
"Ai?"
"Đoán đi."
"Ai?"
"Đoán đi."
"Nói đi, Rip."
"Cậu ấy trẻ, cậu ấy giàu, cậu ấy rỗi không, cậu ấy là người Iran," Rip đẩy
tôi vào phòng khách. "Atiff đây."
Atiff, cái thằng tôi chưa gặp kể từ sau khi tốt nghiệp, đang ngồi trên đi
văng, diện giầy mô ca da của Gucci và com lê Ý đắt tiền. Nó là tân sinh viên
bên U.S.C. và lái SL 380 đen.
"A, Clay, khỏe không bạn hiền?" Atiff nhổm dậy khỏi đi văng và bắt tay
tôi.
"Okay. Còn mày?"
"Ôi, khỏe lắm, khỏe lắm. Tao vừa từ Rome về."
Rip rời khỏi phòng khách, vào phòng của Trent bật MTV và vặn to tiếng.
"Trent đâu?" tôi hỏi, thắc mắc không biết quầy rượu ở đằng nào.
"Trong nhà tắm ấy," Atiff nói. "Trông mày bảnh gớm. New Hampshire ra
sao?"
"Cũng được," tôi nói, mỉm cười với thằng bạn cùng phòng Trent là Chris
đang ngồi bên cái bàn trong nhà bếp, nói chuyện điện thoại. Nó mỉm cười
đáp lại, nhổm dậy và bắt đầu bồn chồn đi tới đi lui quanh bếp. Atiff thì
huyên thuyên về các câu lạc bộ ở Venice và chuyện nó đã làm mất một món
đồ hiệu Louis Vuitton ở Florence. Nó châm một điếu thuốc mỏng toẹt của Ý.
"Hai đêm trước tao về đây vì tao nghe nói là sắp vào học. Tao không chắc
chừng nào, nhưng nghe bảo cũng sắp rồi." Nó ngừng lời. "Tối qua mày có đi
dự tiệc của Sandra ở Spago không? Không à? Chả vui lắm."
Tôi gật đầu, ngó sang Chris, nó gác máy và quát lên, "Cứt thật."
"Sao thế?" Atiff hỏi.
"Tao bị mất cái guitar, tao giấu Desoxyn trong dó, tao phải đưa nó cho
người khác."
"Mày làm gì?" tôi hỏi Chris.
"La cà ở U.C.L.A."
"Ghi tên vào các lớp học à?"
"Tao nghĩ thế."
"Nó còn viết cả nhạc nữa," Trent nói, đứng ở cửa, mặc mỗi quần jeans,
đầu ướt rượt, đang lau tóc cho khô. "Chơi vài bài cho tụi nó nghe với."
"Được thôi," Chris nói, nhún vai.
Chris tiến đến bên dàn stereo và đẩy một cái đĩa vào máy. Từ chỗ đang
đứng, tôi có thể trông thấy bồn tắm mát xa đang phả hơi nóng, nước xanh
ngắt, sáng trưng, kế đó là một bộ dụng cụ cử tạ và hai chiếc xe đạp. Tôi ngồi
xuống đi văng nhìn đống tạp chí rải quanh bàn, hai tờ GQ, vài tờ Rolling
Stones, một tờ Playboy, một tờ People có hình bố con Blair, một tờ Stereo
Review và Surfer. Giở tờ Playboy, bắt đầu thấy chóng mặt, nhìn đăm đăm
vào tấm áp phích lồng khung của album "Hotel California," vào dòng chữ
xanh như thôi miên, vào bóng những cây cọ.
Trent kể chuyện ai đó tên Larry không vào được trường điện ảnh. Tiếng
nhạc phát ra từ dàn loa và tôi ráng lắng nghe, trong khi Trent vẫn đang nói
về Larry, còn Rip thì cười như điên trong phòng Trent. "Ý tao là bố nó có cái
loạt phim chó đẻ nằm trong cái tốp mười chết dẫm đó. Nó có hẳn một máy
quay steadicam 1 riêng, thế mà U.S.C. vẫn không thèm nhận nó sao? Chó má
thật."
"Họ không thu nạp thằng đấy vì nó nghiền hàng trắng," Rip nói lớn.
"Chuyện vớ vẩn," Trent nói.
"Mày không biết chuyện đó hả?" Rip cười lớn.
"Anh đang nói chuyện rồ dại gì vậy?"
"Nó xơi hàng sống hẳn hoi nhé," Rip nói, vặn nhỏ tiếng ti vi lại. "Trước
nó cũng bình thường thôi."
"Ôi mẹ kiếp, Rip," tôi vặc lại. "Với anh thế nào là bình thường?"
"Không, ý anh là bình thường thực sự ấy."
"Chó, tao đếch biết là thằng Larry từng bình thường đấy," Atiff nói.
"Chúng mày rặt một đống cứt đái cả," Trent quát với sang phòng ngủ.
"Ôi, Trent, tiên sư nhà mày," Rip hét.
"Câm mẹ mày đi," Trent gào lại, phá ra cười, quay lại phòng ngủ. "Ê, đứa
nào đặt chỗ đằng Morton's thế?"
Bỗng dưng tôi cảm thấy ngờ ngợ, bèn giở một cuốn GQ ra, những khuôn
mặt trên tường phòng mấy đứa em liền hiện về trong đầu tôi. Tiếng nhạc ầm
ĩ, các bài hát nghe như thể do một con bé con hát, còn tiếng trống thì quá sức
ồn ào và dai dẳng. Con bé con hát, "I don't know where to go. I don't know
what to do. I don't know where to go. I don't know what to do. Tell me. Tell
me..."
"Mày đã đặt chỗ chưa?" Trent lại nói to.
"Mày có tí meth 2 nào không?" Chris hét lại với Trent.
"Không," Trent gào. "Đứa nào đặt chỗ rồi?"
"Tao đặt rồi," Rip gào. "Giờ thì câm miệng đi."
"Có đứa nào trong tụi mày có meth không?" Chris hỏi.
"Meth?" Atiff hỏi.
"Nghe đây, tụi tao không có mét miếc gì hết," tôi bảo nó.
Nhạc dừng.
"Chúng mày phải nghe bài kế tiếp mới được," Trent nói, mặc áo sơ mi
vào.
Chris lờ đi, nhấc điện thoại trong bếp. Nó quay số và hỏi ai đó bên đầu
dây kia xem họ có meth không.
Chris ngừng lời và dập máy, mang vẻ mặt của một kẻ bị khước từ.
"Hôm nay có thằng xin ngủ với tao," Rip nói, bước vào phòng khách. "Nó
tìm đến chỗ tao ở Flip và bảo sẽ đưa sáu trăm đô nếu cuối tuần tao đi Laguna
với nó."
"Em chắc anh không phải người duy nhất nó tiếp cận đâu," Trent nói, đi
qua phòng khách và mở cánh cửa dẫn ra bể tắm mát xa. Nó cúi người xuống,
nhúng tay vào nước. "Chris, mày có thuốc lá không?"
"Có, trong phòng tao, chỗ tủ đầu giường ấy," Chris nói, quay một số khác.